Mais para dentro

A carne do que é feita a parte da gente que fica mais para dentro, não a parte que até da gente se esconde mas a que nos pertence, a que nos dá a chave para deixar entrar e mandar sair, essa carne é carne viva e macia, muito delicada, que quando pisam ainda que de mancinho apenas para poder entrar dá uma dorzinha e faz chorar, como quem chora por uma beleza. Como quem chora pelo próprio abismo que se precipita tanto e sempre, e pela imensa fragilidade que ele atribui, sem dó. É por isso que todo rastejar é pouco, todo contorcer de músculos para não fazer barulho é prova de amor. E depois há que soprar, fazer curativo e passar a noite velando as marcas do caminho, ainda que sejam bonitas, e são.